的雨丝，呜呜地掠过青灰色的水泥墙。清明时节的雨，不大，却连绵不绝，带着浸骨的寒，将漫山的松柏洗得愈发苍翠，也将山道上扫墓归来的行人脚步压得沉重。 气象站的值班室里，弥漫着一股陈年纸张、电子元件和雨水混合的潮湿气味。守陵人赵老栓佝偻着背，小心翼翼地从一口包浆厚重的樟木箱里捧出一个物件。那是一个青瓷枕，釉色温润如雨后天青，枕面微凹，形似一弯新月。枕底，一行刀刻的铭文在昏暗光线下依旧清晰：“元丰七年制”。 “墨丫头，这宝贝，传了十几代了。”赵老栓布满老茧的手指轻轻摩挲着冰凉的瓷面，声音低沉，带着世代守护皇陵的敬畏，“老辈子人说，枕着它，能听雷公爷打鼾，晓天爷发怒。只要这天底下要下泼天的大雨，这枕芯里的‘定海针’，就会自己个儿蹦跶！” 他说着，将瓷枕轻轻放在...

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