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傅怀瑾看着窗外，脸色阴沉得能滴出水。

车子汇入凌晨的车流，尾灯连成一片红色的河，晃得他眼睛疼。城市依旧繁华喧嚣，可他的世界好像被按下了静音键，只剩下心脏在胸腔里空洞地跳动着，一声，又一声，沉重得发闷。

他拿出手机，屏幕解锁的光刺得他眯了眯眼——手机壳上还沾着早上匆忙间洒上的咖啡渍，已经干涸发暗，像一块难看的污渍。手指像是有自己的意识，直接点开了微信。

置顶的聊天框，还是那个他几乎从未主动找过的头像——是燕婉去年在海边拍的，穿着简单的白色连衣裙，对着镜头笑得很轻，嘴角的弧度有些勉强，他当时还觉得这照片太素，不上镜。

和燕婉的聊天记录，可怜巴巴地停留在很久以前。

往上滑，满屏都是绿色气泡。

晚上回来吃饭吗？（三天前18:03）

胃药放在书房左边抽屉了，新换的牌子，据说副作用小点。（四天前09:15）

天气预报说晚上有雨，记得带伞，你车里那把好像坏了。（五天前14:20）

爸生日礼物我选好了，你看图片这款可以吗？（上周五11:08）

……

一条又一条。

琐碎，平常，带着小心翼翼的试探和藏不住的关心。绿色气泡里还夹杂着几张她发的家常菜照片，有次是他爱吃的红烧肉，配文今天试了新做法，等你回来尝，色泽诱人，他当时只扫了一眼，没回。

他以前很少回。

忙，懒得回，或者干脆觉得烦。这些生活里的毛刺，远没有几千万的合同来得重要。她发十句，他可能才回一个，或者干脆已读不回。

现在，这些冰冷的文字像一根根烧红的针，扎进他的眼睛里——他下意识眨了眨眼，却感觉眼眶一阵酸涩，差点有东西涌出来，赶紧仰头死死忍住。心口猛地一抽，疼得他抬手按在左胸，指腹能清晰地摸到心脏失序的、剧烈的跳动，那股钝痛感顺着血管蔓延到四肢，连指尖都开始发麻。

他几乎能想象出她发这些信息时的样子——大概是斟酌了很久用词，删了又打，打了又删，最后才小心翼翼地发出来。然后抱着手机，等一个可能永远不会来的回复。

手指悬在对话框上，指尖冰凉。莫名地想打点什么过去。

在哪？

或者，回来。

甚至，……对不起。

三个字在脑子里转了一圈，却重得像千斤巨石，堵在喉咙口，一个字都敲不下去。

道歉？他现在有什么立场道歉？质问？他又凭什么质问？

锁屏。

咔哒。

轻响。

像最后一点微弱的火苗也被掐灭了。

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